E o menininho escreve...

...escreve uma carta de amor. Mas para quem ? Ninguém. Uma carta de amor para ninguém. Quem ele poderia amar ? E mais difícil ainda... quem poderia amá-lo ? E por que ? Ele não vê respostas para essas perguntas. Não sei se vocês lembram, mas o menininho é especialista nesse tipo de pergunta. Perguntas sem respostas. Perdoem-no por ficar no caminho de vocês. Afinal, ele só queria alguém para abraça-lo, alguém para escutá-lo. Mas como, se às vezes ele nem consegue falar ? Se ele próprio não se ouve, como esperar isso dos outros ? Ele fantasia um mundo. Um mundo onde pode ser livre. Seriam ilusões, apenas fantasias ? Nesse mundo, ele ainda teria sua beleza, sua liberdade, seus sonhos... ele não sabe mais o que é ter isso. Ele continua preso, sem sonhos, sem mundo de fantasias, sem saber o que fazer. E ele continua covarde. Cada vez mais covarde.